Читать онлайн «Наших дней дилижансы»

Автор Алексей Козлов

Наших дней дилижансы

Алексей Козлов

Дизайнер обложки Маргарита Пальшина

ISBN 978-5-4485-4825-3

Поэзия без иронии

Greyhound adoption

Мы – поколение усыновлённых псов,Борзых удочерённых поколенье,Что знало клетку псарни и засов. Мы наперегонки под МавзолеемВращали лапами и лопасти турбин,И гусениц скрипящие каретки —За ложным зайцем, что идеей был,На круге стадиона пятилетки. Эксплуатируя привычку догонять,Хозяева записывали ставкиИ поощряли взрослых и щенятОшейником, похожим на удавку. И вскоре, списанных, отбегавших своё,Нас содержали впроголодь у блюдаС объедками и водочным питьём,Не ведавших, что есть иные люди. Мы в их домах теперь живём, где есть клозет,Без вони клеток в псарнях-коммуналках. Мы спали на подстилках из газетСо сводками побед, добытых нами. Ходить по лестницам, не гадить на ковры,Не воровать и не сбиваться в стаиНаучимся. Хозяева добры. Людьми щенята наши вырастают.

Америкe

Америка, моя и не моя!В пищевареньe (принцип) не плюяИ в твой рецепт плавильного котла,Благодарю за всё, что ты далаИ мне, и сыну, и ещё другим,Кто до сих пор не выучил твой гимн,Кто «the» зудит своим славянским «зэ»И к «О козе» добавит «дерезе». Америка! Моя, но не совсем. Ребёнком по иной ходил росе,И не хочу забыть её ничуть,Пускай уже не мальчиком топчуТвои луга, где неба синева,Что и Покров сгодится покрывать,И хватит на Пурим и Хэллоуин —Не будет ни разрывов, ни морщин. Пусть никогда наш общий внук ужеНа огневом не сгинет рубежеВ любой согбенной, сломанной стране,А может быть, горбатой с детства. МнеНе хочется, чтоб нить оборваласьМоих потомков, а чужая властьОбмылком заменила шило там,Где снова нужно с чистого листа. Нельзя порядок подарить в горсти —Он должен сам помалу прорасти. Нельзя любовь на ненависть привить,К берёзке – демократии «Кальвиль». Америка! Я стойкий домосед,Не дай мне повод вымокнуть в росе,Дойдя до Вашингтона поутру,Чтоб выкрикнуть:«Пусть внуки не умрут!»

Ах, поле-полюшко

Ах, поле-полюшко,Седые облака —Что брови в горюшке-Кручине старика.

А травы стелятся,Ложатся под борей,Что то ощерится,То матери добрей. Тропа, не битаяКопытом, колесом,Почти забытая —Нечасто возят сольИз края южного,Да одинокий татьОт плахи-суженойПротопает когда. Века-сомнения,И камень на путиКак преткновение —Его не обойти,А ставши птицею,В облёт не одолеть. Что делать витязю,Когда ни прав, ни лев?Потупил очи онВо взгляде по копью,Оно заточено,Но на смех воронью. «Как пряму ехати,То живу не бывать»,А – вправо, влево? Эх!Под мох ушли слова. Под ним – где «живу быть»!Реши, сойдя с коня,Стереть ту «живопись»,Чтоб жить, а не вонять!…И череп видитсяУ камня – от душиБылого витязя,Что так и не решил.

Ахиллесовость

Куролесил ли с кронами леса,Обрывал ли с них ветер иголки,Вырастали другие затем. Этот лес был рождён Ахиллесом,И геройствовал, смертностью полон,Уязвимый в своей наготе. Засверкать уязвимостью пятки,Не позволит деревьям нутро, иАхиллесы наивно храбры. И порубят стволы на тетрадки,И узнают об этих герояхПо раскопкам сосновой коры. Преимущество взмахами лезвийУкрепляется, пустошь утроя,Высыхает беспомощно плeс. Этот мир, что вполне ахиллесов,Где поэты и мифы, и ТрояИсчезают, редея, как лес. Он казался огромным и вечным,Но лесник, лесорубу внимая,Вместе с жадностью правят втроём. Побеждает богов человечье. Что ж ты ноешь, судьбу понимая,Ахиллесово сердце моё?