Галечный ключ
Крымские стихи
Ника Батхен
© Ника Батхен, 2016
© Ника Батхен, фотографии, 2016
ISBN 978-5-4474-2986-7
И стихи и фотографии этой книги – Крым, каким я его вижу. Грозный и радостный, нежный и стылый, бурный и тихий. Любовь к земле и морю, волнам и рощам, антикам и настоящему. Крым – одно слово и лучшего не бывает.
Карантин
Здесь поселились старые бандиты. Пьянчуги, оборванцы, бузотеры,Луддиты – кулаки всегда сердиты,Глаза – как обмелевшие озера,Слова – булыжник, камни мостовые,Костяшки пальцев – сплошь татуировки,На животах – узоры ножевые. Их любят виноватые воровки,И молодухи с фабрики игрушек,И жены моряков, и санитарки,И вдовы на горе тугих подушек,И даже одинокие татарки. Они же любят деньги. Рыбу. Бани. Газету поутру. Футбол в газете. И задремать на выцветшем диване,Спокойно позабыв про все на свете. По правилам бессмысленной наукиОни воруют месяцы у смерти. К ним никогда не приезжают внуки. Пришлет письмо в испятнанном конверте —Уже удача. – В Англии?– Иди ты!!!– Купил коттедж?!– Торгует буряками!…Так незаметно старые бандитыСтановятся простыми стариками. Крымский ангел
Крымский ангел не носит сандалийОн космат, неопрятен и бос. Что ему до заморских Италий,До вишневых и розовых рос?Он хипу посылает попутку,На базарчике бьет по рукам,Выпускает из ящика утку,Подсыпает рублей дуракам. Починяет обувку на пляже,Залихватски готовит самсу,С некрасивыми тетками пляшет,Малышей провожает в лесу. Подгоняет коней и моторки,Дельтаплан поднимает в поток,Сторожит виноград на пригорке,Собирает лаванду в платок. Помогает усталой татаркеПобыстрей распродать бастурму…Он готовит и прячет подаркиВсем, кто встретится летом в Крыму. И тебе, мой случайный попутчик,Сувенир для души берегут. Присмотрись к перепутьям получше,Поищи на другом берегу. Кизилташ
Скользкой, глинистой, рваной предгорной тропойТы выходишь туда, где платок голубойРаспростерся над маленьким краем земли,Где любой скороход – на мели. Торопливая вязь – не церковная речь. Отдаешь только то, что не можешь беречь,Остаешься как перстень судьбы одинок,Лишь девчонка с кувшином у ног. Первоцветный ковер на весеннем пиру. Скоро Пасха и я никогда не умру,Я останусь в корнях – можжевельник, кизил. Проводник ни о чем не просил. Сбросишь страхи сухой прошлогодней листвой,Сложишь дом из соломы, непрочный, но свой.
Сложишь песню на совесть – подхватит скворец,Для того и трудился Творец. Даже дерево знает, что будет потом. Я на радуге – видишь, играю с котом. Ты пришел к роднику, то ли друг, то ли враг. А водаУбегаетВ овраг. 08. 01. 1917
Январь семнадцатого. Ялта. Погожий день, ненастный день. Звезда над крышей светит ярко. Лепечет «варежки надень»Седая няня. Мальчик дышит, он так волнительно румян. В духане вонь. В подвале мыши. Колонна благостных армянОбходит церковь. Караимка спешит с кувшином за водой,Чтоб улыбнуться с фотоснимка и стать навеки молодой. Эсер толкает пропаганду, за ним, хрипя спешит филер. Везут в Одессу контрабанду, в небесно-розовый колерПокрасил дачу «Афродита» прыщавый маклер Гершензон. Обходят лавки два бандита, потом вздыхают «не сезон». У первой выброшенной ёлки в ветвях обрывки мишуры. Гудят студенты на галерке, ломая правила игры. Бредет по набережным дама, за ней болонка – мокрый хвост. Кому налево, даме прямо, с моста на мост, с моста на мост. Читает свежую газету интеллигентный адвокат,Ползет мурашка по корсету, смеются чайки на закат. Очаг тихонько разгорится, взовьется в небо теплый дым,И пахнет морем и корицей и виноградником пустымИ время капелькой замерзло и задремала вся земляЧасы, брегеты, мили, версты. Война и жизнь. До февраля.
