Лю
Не стихом единым, или Конь в пальто и Пиковая дама
«Не стихом единым…»
Не стихом единымСчастлив графоман:Айсберговой льдинойОн плывёт в туманПовести, романа,Сказки и эссе. Буквы графоманаСлушаются все. Дружными рядамиСтроятся в словаИ бредут стадамиПод его “раз-два”. Он, умильно глядяИ смеясь взахлёб,Поправляет пряди,Падшие на лоб. По-отцовски строгоУказует перстНужную дорогуПисьменных мастерств. Стих ему – как лавр,Выданный судьбой,И грядущей славыСлышится прибой. Как пред бурей птицыВ сумраке и мгле,Мечутся страницыНа его столе. Бескорыстным жаромСлавных прежних днейДышат мемуары —Списки одиссей. Эпохальность саги,Едкий юмор пьесБудит у писакиЖгучий интерес. Егозит по коже,Рвётся с языка,Жажда действа гложет,Чешется рука. Рвётся мысль лихая —Он поймал кураж,По листку порхаетШустрый карандаш. Всех повествованийОн вкушает мёд,Родников признанийВоду жадно пьёт. Дух его витаетАнгелу под стать. Он не заставляет —Можешь не читать. Образы теснятся,Словно дикари,Полчища сенсацийДавят изнутри. Города и весиЗахлестнул потокТелефонных песен,Телеграмных строк. Но, прорвав плотину,Страстью обуян,Не стихом единымСчастлив графоман.
2023 «Забыть решительно и смело…»
Забыть решительно и смелоВкус августа и скрип нытья,Страх обладанья своим телом,Воскресшим из небытия,Помойку гнусных ощущений,Пустых надежд смешной восторг,Тоску казенных помещений,Тропинку в морг,Святые лики над кроватьюС безумно грустным взглядом вне,Как рано начала вставать я,И как завидовали мнеТе женщины, что черепамиБлестели, химии вкусив,Нелепых шляпок с кружевамиСмешной курсивИ плоть, сочащуюся болью,Ту, что готова рухнуть вниз,Но силой воли и любовьюЕще цепляется за жизнь,Десяток ангелов небритых,Толпу усталых ангелиц, —Забыть, как страшный пережиток,Не вспомнить лиц. И все же где-то шевельнетсяВдруг послевкусие тепла,Свои лучи развесит солнце,Растает, как туман, золаБеспомощности и отчаяния,И я, поняв, что вновь живу,Перед великими врачамиСклоню главу. 2017 Единственная моя
Ангел. Хм… Да, собственно, никакой он не ангел в том смысле что огромный, с белоснежными крылами невероятного размаха, взором, поражающим врага в самое сердце. Нет, конечно. Ничего общего. Просто маленькая беленькая пластмассовая фигурка кудрявого ребёночка, сидящего на коленках. С закрытыми глазами и смехотворной пародией на крылышки. Ручки молитвенно сложены, и к ним неловко тоненьким серебристым шнурком прицеплен плоский жестяной крестик. Ширпотребное изделие, подаренное мне, человеку ни разу не верующему моими аналогично атеистическими родителями. Не знаю, чем им приглянулся этот шедевр религиозного экстаза с кургузыми крылышками – куда на таких полетишь?! Да ещё и с крестиком. Масло масляное получается: зачем ангелу крестик?! Ангелы – ого-го! – были воинством Бога-Отца задолго до распятого на кресте Иисуса… Но чем-то эта простенькая статуэточка заинтересовала мою маменьку (нисколько не сомневаюсь, что это был её выбор, у папы такого выбора быть просто не могло: химик-материалист до мозга костей, он не воспринимает потустороннее даже в виде забавной абстракции). Короче, вещица попала в наш дом в качестве родительского сувенира мне на день рождения вместе с компасом (“чтоб в лесу не заблудилась, геолог ты наш”). Меня такой подарочек развеселил, несмотря на напряженное внутреннее состояние – через несколько дней мне предстояла полостная операция в онкологической клинике.
