Читать онлайн «Теплый воздух от крыш»

Джо Смит

Теплый воздух от крыш

Пролог.

Ты хорошо помнишь эти лестницы, каждую щербинку на мозаичном полу найдешь даже с закрытыми глазами. Твое сердце уже выпрыгивало из груди – и на первом, и на четвертом этажах. И в дверях парадной. И на пути обратно в редакцию.

Ты не справлялась – надо в конце-то концов это признать. Ты тормозила – оттягивая неизбежное и вообще, ставя под сомнение свою профессиональную пригодность. И ты собираешься сделать это снова. И уже  ищешь оправдание. Пятое по счету. В первый раз это было о том, что Кай Мартинсон, инфернальная рок-звезда и кумир тысяч и тысяч визжащих девчонок,  сам не велел тебя пускать. Слабенько – и, к твоему стыду, отец лично связался с помощницей «охреневшего в концы мальчишки». Никакого пиетета – и в трубку оралось то же самое, на очень ломанном английском. Ты молилась, чтобы Йоланда – «для друзей просто Йолка» – плохо поняла, чего от нее хотят.  Во второй и четвертый: лило как из ведра, ветер гнул кроны деревьев – шеф выдал тебе гигантский зонт, ярко-желтые калоши, но глянув в окно, отправил все-таки домой. Оба раза. В третий раз ты сама сказалась больной. И опять к своему стыду, ты понимаешь, что если бы в редакции был другой шеф – тебя бы просто попросили за дверь, даже не спрашивая ни о чем. И что отец в этой ситуации только за этим и нужен – чтоб ты хоть как-то доказала себе, что можешь. Но сегодня и с этим острым чувством стыда и никчемности надо закончить.

Ты стоишь, глупо, как тебе кажется, разглядывая свое отражение в стекле входных дверей. У отражения совершенно бледная кожа и огромные глаза.

«Ну не съест же он меня», говоришь себе под нос. Тонкий, гадкий голосок, поселившийся в твоей голове в первый же твой приход сюда, тот, что заставлял пулей мчаться по лестнице, не замечая ни бликов от витражей, ни кованых перил, ни самой себя во всем этом мрачном великолепии «ар нуво» – этот самый, мерзкий голосок отвечает: «Съест!». И ты даже знаешь, в чем причина такой его безапелляционности.

Ты видела его только раз – того, кому прозвище "мальчик с сердцем из стекла" пошло, как никому другому – и запомнила только то, как он поимел толпу, ревущую где-то там у сцены.  Поимел своим голосом, абсолютно, законченно и плотоядно, высасывая из тысячи глоток весь воздух даже не напрягаясь, будто проходил мимо. Ты отлично помнишь и алые его губы, как будто искусанные, припухшие от невидимых поцелуев. Туда же, в копилку самых острых воспоминаний – его пустые глаза, подведенные черным. Туда же и то, что весь он был в черном. Как ворон. Как демон.

Ты поднимаешь взгляд. И видишь только взмах широких черных крыльев где-то над фигурной крышей. Ты делаешь шаг.

1.

По холлу, переставляя ноги ровно в таких же изодранных кедах, как и у тебя, вышагивает Йолка. Она хмурится – и ты знаешь, ты чувствуешь уже от одного этого взгляда, что будет буря. Ты кутаешься в свой палантин, а по лодыжкам, с дуру конечно же оголенным, проходится поток сырого, полного дождем ветра.

Выуживаешь руку из плотной ткани – и машешь Йолке. Та бормочет себе под нос что-то, что вербально можно идентифицировать и как отборный мат, и как облегченное «ну наконец-то». Ты не хочешь вникать в подробности – у тебя просто нет сил на это.